Dans l’Ombre du Van

L’air vibrait d’une chaleur lourde, presque palpable, quand je m’approchais de lui ce jour-là. Mon corps, encore brûlant de l’effort du sport, gardait la trace de la sueur qui perlait doucement sur ma peau, faisant coller le tissu fin de ma robe jaune fleurie contre mes courbes. Chaque pas faisait naître un frisson traînant le long de ma colonne vertébrale. J’avais vingt-huit ans, et pourtant, face à Goulven - cet homme de quarante-trois ans, grand, athlétique, aux yeux clairs qui semblaient dévorer l’espace entre nous, je me sentais redevenir une femme affamée, incapable de résister à l’appel silencieux de son regard.

Il était là, dans la pénombre, calme et imposant. Sa présence à elle seule alourdissait l’atmosphère d’une tension électrique. Cultivé, maître de lui, il ne disait rien - il n’en avait pas besoin. Ses yeux glissaient sur moi avec une lenteur possessive, comme s’il savourait déjà chaque battement précipité de mon cœur. Je sentais mon souffle se faire plus court, une chaleur humide et insistante naître entre mes cuisses, tandis que le souvenir de nos précédents rendez-vous faisait palpiter mon ventre. L’interdit planait, lourd, enivrant. Et pourtant, je continuais d’avancer, irrésistiblement attirée vers cet homme qui me faisait perdre tout contrôle.

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